las podridas murallas
marchitas
así como así
se han vuelto
mis unicos
antepasados.

es la ilusión
lo que compramos
con nuestras vidas,
nuestros patos
y nuestro ultimo
dinero.

hay que vagar,

hay que vagar
y vagar
un poquito más
por los pasillos
larguisimos, de techos
altisimos
hasta que por fin
las mujeres
acaben de atender
al anciano
coyote que espera
su capaz ultimo
renacer en hombre.

esta estrictamente
prohibido sonreir
bajo pena
de pena
triste y larga
que nunca, nunca
se va.

España. Aparta de mí este cáliz (1937) - César Vallejo

Pedro Rojas, así, después de muerto
se levantó, besó su catafalco ensangrentado,
lloró por España
y volvio a escribir con el dedo en el aire:
"¡Viban los compañeros! Pedro Rojas".

Su cadaver estaba lleno de mundo.


España. Aparta de mí este cáliz (extracto) - 1937 - César Vallejo

en invierno

las brujas se visten
de fabricas
destripadas
por el medio
y contemplan en
silencio
a los peatones pasar
de largo,
con sus bolsillos
en sus manos
y sus dientes sobre
los labios (secos).

Un oasis de horror en medio
de un desierto de aburrimiento.

Charles Baudelaire

nadando en el poema

desvestido
mi suerte comienza
a crecer
y explota
en pedacitos
de canciones
para camiones
descompuestos
a un costado
del camino.

ayer

fue tu chueca risa
el desperfecto invento
del milagro

si alguien

alguna vez
no perdió
1 corbata
mi reloj
quizás no sea hoy
EL ABISMO

no lo digo

para bardiarte
dulce espantapájaros
bandido pero
tus flacos ojos
de paja
se están acercando
al final
del camino.

Un reflejo de luz solar o una sombra sobre el camino, un roble castigado por el tiempo o una piedra cubierta de musgo pueden desencadenar una serie de pensamientos y sensaciones e imaginaciones pintorescas.

William Henry Fox Talbot (fotografo), 1844

sacando las faltas

de ortografía
el cielo es una novela
muy entretenida.

esperando entrar

en razón
casi todos mis instintos
muerden
cierto boludo miedo
a perder el largo mareo

en un supuesto

mar de barcos hundidos
intentar remar
en lo desconocido
es infranqueablemente
un problema divertido.

la botella rota

es un alma perezosa
que se aburrió
de reencarnar
en ladrona
de mis babas rojas

prometieron dejarte

en paz
esas extrañas manchas
que a veces se trepan
a mis ojos

pero mintieron
y ahora lloras
sola en el piso

las señales del caos
abandonan el pantano
y llenan mi sonrisa,
roja de pereza
y abandonado espanto

al despertar

buscando los zapatos
todos los dedos
tiemblan y se agitan
por el frio
del agua helada corriendo
a lo largo del suelo de madera.

las aguas crecen
y sumergen
el pasado, el futuro

y el resto de nuestras

pertenencias

Fabulilla - Franz Kafka

- ¡Ay! - decía el ratón- El mundo se vuelve cada día más pequeño. Primero era tan ancho que tenia miedo, seguía adelante y me sentía feliz al ver en la lejanía, a derecha e izquierda, algunos muros, pero esos largos muros se precipitan tan velozmente los unos con los otros, que ya estoy en el ultimo cuarto, y allí, en el rincón, esta la trampa hacia la cual voy.
- Solo tienes que cambiar la dirección de tu marcha - dijo el gato y se lo comió

Traducción Alejandro Ruiz Guiñazúl

Fabulilla - Franz Kafka - Bestiario - Edición de Jordi Llovet - Anagrama

¿quien dijo que no soy manto

en la vereda
para la venta
de tus ojos claros

y los de la luna,
que también se ahoga
en lagunas
de cerveza y
tiempo y tiempo perdido?