Corriendo en piezas vacias
En cuartos vacios
Siguiendo las no-huellas
Las no-pistas
De Pessoa, de Virgilio.
Cada uno con su mate,
Cada uno con su amante,
Cada uno con su tema.
Cada uno en un teatro destruido (¿que es un teatro destruido?)
Escriben poemas vacíos

¡NO!
ESTAS CONFUNDIDO,
Vos los vez vacio, vos (y me señala)
Hasta ahí digo.
Callado me quedo.
Tarde o temprano prosigo,

Escriben durante todo el tiempo, hasta el amanecer de los tiempos.
Hasta el tiempo extra, hasta la madrugada de los pajarillos.
Y los artistas argentinos ríen
Y mis solapas dicen que el arte va mejor en el horno.
Maldito asesino
Y el rosario en el muro
Y el papel era hermoso, antes que lo mancháramos. Era hermoso.
Por eso Pessoa y Virgilio son inmortales, y unos genios.
Porque no manchan
No escriben
Ellos son poetas en serio
Me entendes nene?
EN SERIO ME ENTENDES?

- El papel era hermoso
- Para eso esta el Word (Palabra en ingles)
- Palabras no, imbecil. Nisiquiera Palabra, ese sos vos. El papel, todo papel.
- Divina hoja en blanco
- No exageres
- Exagero, exagero todo lo que quiero.
- El papel, el blanco supremo. Hojas en Kanson ( rojas, purpuras, morenas, rubias, negras). Limpieza en serio, me entendes mendez?

3 horas después

- Lo único que quiero es comer fideos como Pessoa
- ¿En serio?
- Bah, en realidad no se

- Que inestable que sos
- ¿Yo inestable?
- Vos inestable
- ¿Yo inestable?
- Vos inestable
- El planeta inestable
- Vos inestable
- Los motores inestables
- Y los países inestables
- El dólar
- El dólar, claro
- El hombre inestable
- Claro, el hombre inestable
- El planeta inestable
- Ya lo dijiste
- ¿No fuiste vos?
- ¿Yo?
- Vos
- Vos inestable

Suena un bocinazo de tren a lo lejos, a la noche y a lo lejos
Parece que viene de atrás, por lo ecos creo, pero eso no tiene sentido, viene de adelante, solo estoy
Confundido.
Semáforos del tamaño de una pirámide. Me siento del otro lado de la comisaría. Miro los grandes semáforos que hablan lento, muy lento. Despues es inevitablemente. Recuerdo recuerdos.
Vuelvo por los callejones gariteros suburbanos. Otro bocinazo, ahora viene del cielo ¿La hora de los caimanes? ¿De los aviones durmientes?
Días después diré que termine la noche mirando tu ventana con un mantecol en la mano.
Será mentira, tu ventana ya no me atrae.

No se quien es ese viajero nocturno en el colectivo silencioso
No se quien es ese tipo contemplándome del otro lado del reflejo con mitad de sonrisa arañada en la boca
No se porque lo miro tristemente
No se quien es Pallas, no se que hace acá
La reminiscencia y los clichés son cosas parecidas cuando no sabes que significan esas palabras
(démosle un final)
Cuando no saben que significan todas las palabras

Me despierto en el agujero,
bueno en realidad no me despierto, saco la cabeza por la ventana y contemplo el
Pozo
de ventilación de la cueva dosmilochocientostres. Se oyen las madres dormir, las TV’s zumbadoras, peleas y serias si son a estas horas de la madrugada.
Saco la cabeza e inhalo. Me quedo mirándolo. Sobre el techo (¿Cómo decirlo?) por encima de los techos, por debajo de la luna, el profesor sin sombrero me saluda, el fantasma amigable.
Me acuesto en la cama y me duermo pensando en mí infancia.

Nos veníamos riendo todo el camino, pero cuando entramos nos quedamos callados.
No le importo que escucháramos, seguía hablando, y yo me quede callado.

A mi tía la mataron. Ella me lo dijo, yo igual algo sabia viste. Cuando fuimos al zoológico, ahí empezó. Bueno, vos sabes como era mi tia y mi madre. Yo tenía doce año entonces, un pibe. Julia estuvo esa noche con un gerente del zoológico, ¿podes creerlo? Al día siguiente vino y me lo contó, en el desayuno. Mi tía.
Fue en otro desayuno que me entere que la iban a matar. Que la iban a matar ¿escuchas? Yo le hablaba de los bichos y los animalitos de Africa, y ella de repente se echo a llorar como loca, me agarro, me pego un par de cachetazos y me dijo “Luisianito, me van a venir a matar, a tu pobre tía. Vos acordate de tu pobre tía, si Lucianito, acordate”. Y después le agarro el infarto. ¿Viste? A mi tía la mataron”

there was a guy
an under water guy who controlled the sea
got killed by ten million pounds of sludge
from new york and new jersey
this monkey's gone to heaven

the creature in the sky
got sucked in ahole
now there's a hole in the sky
and the ground's not cold
and if the ground's not cold
everything is gonna burn
we'll all take turns
i'll get mine, too
this monkey's gone to haven

rock me joe!

if man is 5
if man is 5
if man is 5
then the devil is 6
then the devil is 6
then the devil is 6
then the devil is 6
then the devil is 6
then god is 7
then god is 7
then god is 7
this monkey's gone to heaven

Gouge away

gouge away
you can gouge away
stay all day
if you want to

missy aggravation
some sacred questions
you stroke my locks
some marijuana
if you got some

gouge away
you can gouge away
stay all day
if you want to

sleeping on your belly
you break my arms
you spoon my eyes
been rubbing a bad charm
with holy fingers

gouge away
you can gouge away
stay all day
if you want to

chained to the pillars
a 3-day party
i break the walls
and kill us all
with holy fingers

gouge away
you can gouge away
stay all day
if you want to

Gouge away - The pixies - Doolittle

Novela de terror - Andrés Neuman

Me desperté recién afeitado

Ra agarra a la serpiente Apofis, la muerde con su pico, luego hace buches y escupe el veneno con la magia. Y yo me alegro por su derrota.
Uno, dos, tres, uno, dos tres. Pasito de ambulante. Avenida libertador. Campera de shin. Frio escapando de mis narices. Llegar a la victoria de la cama. La suerte.
Uno, dos, tres. Uno, dos, tres. Ya casi más cerca, ya casi faltan menos cuadras. El transparente, el medio olvidado, amigo ese que no veo hace mucho, me lo cruzo accidentalmente, me detengo. Malditas maneras de ser. Quiero dormir y todavía me faltan demasiadas cuadras. Se me queda charlando, todo un rato, me fijo la hora.
Ra ya esta tomando café con su nuevo desayuno.

Vuelvo a mi uno, dos, tres, uno, dos, tres. Malaber. Villate. Ya casi estamos. QUIERO DORMIR. Cruzo la avenida. Maldita maneras de ser. Me pisa un auto. Despierto en el infierno.

Todavía estoy cansado.

Es el cumpleaños de mi hermano, como y tomo mucho, no demaciado pero si mucho. Después voy a la casa de una amiga y me quedo a dormir allí, allí, allí.
Sueño. Estoy caminando en una especie de aldea en la montaña. Se que estoy en el interior de China, la antigua China. La gente es más chiquita de lo normal, a pesar de que son chinos (¡RACISMO INCONCIENTE!) Nadie me mira. De repente me doy cuenta que tengo un sombrero y que soy Raiden de Mortal Kombat. Al percatarme del percato, todos los campesinos me miran con pobreza. Me quedo quieto y en vez de sentirme poderoso, siento pudor y los bolsillos pesados. Debería también poder volar pero si hago el intento se que me voy a matar. Decido relajarme un poco, me siento en el piso y me quedo dormido. Mientras estoy dormido me doy cuenta (¿estoy soñando en un sueño?) que si no me despierto no voy a poder ser Raiden de vuelta.
Me despierto dos veces, me despierto en la casa de mi amiga.

Voy del punto A al punto B, en una especie de carruaje motorizado también conocido como Fiat 600. Parece una especie de bóveda marciana, las chucherías y armazones apoyadas en los asientos de atrás, la última adquisición, una valija con un agujero en el medio y adentro colores manchados de humedad. Cosa extraña. El que maneja es un amigo de la familia, de mi tío. Yulo, o Terry (como le gusta que lo llamen los más pequeños).
Hasta ahí, se avisa a si mismo. El carromato se para en una esquina rosada. Atrás, como en un cuadro de Dalí veo la estación de Carupa.
- Hasta ahí, nadie se mueva. Nadie se mueva, y todos calladitos que acá si alguien se retova sale gente herida.
- ¿Qué pasa Yulo?
- Nadie se mueva, y todos calladitos que aca si alguien se retova sale gente herida - repite.
- ok.
Sin decir nada. El no dice nada, yo digo algo. Una señora que parece tener un ojo herido nos saluda con la mano. Agarro uno de los libros tirados en el piso, uno de cocina de Maru Botana, pero esta viejo, parece una edición de los setenta. El me mira y se ríe como si hubiera dicho lo más sabio cuando ahora no dije nada. Enciende la maquina y seguimos.
Viste cuando no entendes un carajo de nada.

No hay nada más lindo que el plagio, la repeticion y la copia barata, diferente al plagio.

Abre el paraguas y se queda desnuda, como una flor del medio evo, como la esperanza del pueblo.
Al lado de las maquinas expreso y los edificios en ruinas, la observo. Ensoñado, romántico, completamente romántico, masturbándome con la mirada.
Soy un genio en eso.
De chico, cuando no tenía dos pesos, iba a los kioscos y me quedaba contemplando las golosinas y las papas fritas.
El kiosquero me preguntaba que quería
Nada
A mi me bastaba con mirarlas.

Salud

Estornudo estornudo estornudo. Aquel viscoso liquido que sale de mis narices y hacen sonrojar a las chicas. Estornudo estornudo estornudo. Dale, déjame en paz, ya se esta poniendo medio violento - y le agrego - me esta empezando a doler el tabique. Estornudo. Voy a entrar - lo amenazo con el puño - voy a entrar, a los golpes voy a entrar. Estornudo estornudo. Hay que hacerlo todo muy sigiloso, muy cero cero siete. Es-tor-nu-do. Pongo las balas de carilinas en mi revolver de plastico, meto el cañon por uno de los orificios. ¡PAM!
ESTORNUDO ESTORNUDO ESTORNUDO. La viscosidad sonrojadora ríe escurridizamente. Mi revolver desapareció y las balas están todas echas pedazos. Me quedo mirando al techo, esperando la próxima trompada, oh, oh, gran Apocalipsis ya. Espero.

A las 7 en la cocina

A las 7 en la cocina. 7 me escuchas?. A las 7. 7 en la cocina.7 en la cocina.7. A las 7.7.A las 7.A las 7 en la cocina.7 en la cocina. A las 7. A las 7. A las 7. A las 7 en la cocina.7. A las 7. A las 7 en la cocina. A las 7. A las 7 en la cocina. A las 7. A las 7. En la cocina. A las 7. En la cocina. Me escuchas?. A las 7. A las 7. A las 7. A las 7. A las 7. A las 7 en la cocina. A las 7 en la cocina. A las 7. A las 7 en la cocina. En la cocina. En la cocina a las 7. Me escuchas?. A las 7. A las 7. En la cocina a las 7. La cocina. A las 7. A las 7. En la cocina. Me escuchas?. A las 7 en la cocina. En la cocina. A las 7 en la cocina. A las 7.

A las 7.
A las 7 en punto en la cocina.

La foto

En la foto, hay un hombre, enorme, sentado en una silla. Atado a una silla.
La silla es eléctrica.
La foto blanca y negra.
Cuatro, creo que son cuatro tipos con gorras y silbatos, están ajustando aun más sus ataduras. El hombre esta tranquilo. A ninguno de los cuatro se les ve la cara. Los verdugos usaban capuchas. A ninguno se les ve la cara.
El hombre (nunca sabre que hizo), no dice nada. Tiene la boca cerrada. La boca cerrada y los ojos abiertos. Y espera.
Espera en silencio.
La foto en silencio.
La foto en silencio, en blanco y negro
y sus ojos abiertos.
Sus enormes ojos, blancos y negros.
Te miran desde hace tiempo.
Sus enormes ojos, enormes.

No puedo explicar lo que vi

Vemos a una mujer caminando hacia un negocio, tiene una puerta de madera muy chiquita, el negocio en si es muy chiquito. Y en la vidriera se lee CERRAJERIA. Sale con una bolsa que parece tener clavos, pero tambien pueden ser llaves. Todavia no sabemos. Va por la avenida, tiene un vestido que se corta en sus rodillas. Dobla en una calle que es angosta y arbolada. Tipico dia de Verano, pero es Otoño o Invierno. Dobla una vez más. Por fin llega a una plaza triangular donde hay algunos pocos juegos para chicos. En un banquito de piedra, al lado de una mesa de ajedrez, hay un tipo rubio, con anteojos, camisa de Shin y alpargatas sucias. El parece sonreír, ella me da la espalda y no le podemos ver la cara. Esta nervioso, me digo. Tiene un morral, pero desde lejos parece una cartera. Ella se acerca a el. Se queda parada mirándolo. Entonces ella mira para atrás, como buscando algo. Busca algo con la mirada. Con sus ojos marrones, nunca rojos. Ahora ella también sonríe.
Se sienta al lado de el. Se miran. Ella le da la bolsa. Y vemos atraves de sus ojos que la bolsa lleva llaves.
Se van juntos caminando.

Es una tarde en un pueblito en entre ríos.
Vuelvo de la estación de servicio y estoy a tres cuadras de la casa de mi amigo.
paro a mear en la calle, son las cuatro de la tarde y pasan autos todo el tiempo, pero estoy de vacaciones y paro a mear.

Atrás mío hay un mural enorme, ocupa una manzana. una manzana ocupa, es muy grande. es grande. caminas por al lado del muro y estas obligado a sentirte intimidado, por su tamaño, porque es grande. es REALMENTE GRANDE.
imaginate una calle de casitas de un piso, de chacras y negocios abandonados (por lo menos en el fin de semana), y de repente el mural enorme que parece un muro.

fuera delugar
parece

tiene pintado una paloma volando, que también es enorme. el resto de los dibujos no me los acuerdo, solo la paloma que es enorme, la paloma de quien sabe que material esta pintada, la paloma eternamente en vuelo. LA PALOMA REALMENTE GRANDE. yo la miro con el pito en la mano y pienso que soy pequeño.
la ironía es cruel y sencilla.

atrás de la pared, atrás de la paloma, hay una cárcel.

Prologo de La Mosca y La Sopa

Tratando de lucirse, un chancho puede comer jamón (siempre revelamos a lo que estamos sometidos).
La mosca esta en la sopa. Aceptémoslo. Sentados a la mesa servidas están nuestros héroes. Esos tres bombones que creen que arman un gran cacao. Esos que han ganado reputación gracias a los papeles duros y son muñecos vudú de ésta sociedad-espectáculo. El primero de los comensales rechaza de pleno el plato. El segundo quita la mosca del plato y toma la sopa. El tercero exprime la mosca dentro del plato hasta la ultima gotita y luego come con fruición. Mientras tanto, lenta, muy lentamente, se les mete la muerte por donde los monos se meten la manzana.

Queridos amigos, la franela no es como la gamuza. Puede que alguna de éstas noches no nos encontremos aquí ya. Puede ser cualquiera de nosotros el que se va al pasado. Allí, un chimpancé viejito atiza el fogón, se llama Adán y es tu gran papito. Ese mono que ríe, despacito, en la oscuridad. Allí, y para siempre, aprendimos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos.

PATRICIO REY

Hay un olor raro en la ventana.
Hay un olor a cansancio, a toallas húmedas tiradas en el baño.
A hospital viejo en la calle de las palomas y los gatos.
Hay un olor a cansancio.
Hay un olor que viene del vidrio,
De los ojos acostados atrás del vidrio.
De los ojos cansados, casi cerrados (casi pero no),
de los ojos ignorantes y desafiantes.
De los ojos
Hay olor a labios quemados, por tenedores calientes.
Hay un olor raro que viene de la ventana, del vidrio.
¿Y cual es la diferencia, yo me pregunto,
Entre el vidrio,
La ventana
Y el espejo?

Drinking Tea (un tema casi en ingles)

Drinking tea
Y agregue luego un laralalala
Eso fue lo que te dije
¿Te acordas?
Drinking tea
¿Pero quien te crees que sos?
Drinking tea
Por favor
(La buena vida no te para de sonreír)
Drinking tea
Hola, buenas noches, me dijeron que viniera.
Drinking tea
Ah claro,
¿pensas que soy tarado?
Drinking tea
Esto no podría ser mejor
¿puede?
Drinking tea
Maldita sea la hora
Tu hora
Drinking tea
Haber si te morís por mi
Dale, por mi.
Drinking tea

Hay un mundo
detrás de la puerta 503
Hay todo un sabroso, nutritivo,
sádico y desprolijo mundo
detrás de la puerta 503
Hay rumores que es muy bueno
Un amigo que tenía me lo contó

Hay algo que no se describir
Una pregunta que no se preguntar
Una cosa que no se nombrar

Parecido a sospechar del espejo
Parecido al silencio
Parecido al transito, lento
Parecido a la mentira

Algo
que no se toca
Que no se puede tocar
Que no se ve
Que no se puede ver

Algo que rima con algo
Algo que ya no es gracioso
Algo que nunca fue gracioso
Algo que puede ser gracioso

Algo parecido a tu cara
O a la mía

En fin, algo que no tengo la menor idea que es

Las pezuñas que no toco
Que no corto
Que no muerdo ni mastico
Tarde llegaran a mi carne
Y lamerán mi cara
Y dirán, "¡más papas!".
Las pezuñas que no corto
Gordas, sucias, retorcidas, trastornadas

No importan los perdones
No importa democracia

Enviudaran mis pelos
Me quedare sin cara, sin forma o inteligencia
De paso caniazo
Se llevaran mi alma

Solo en la nada
Las pezuñas me miraran a la distancia

Tres cocineros que alguna vez fueron al mar quisieron ser marineros pero no pudieron.
Yo soy uno de ellos.
La cafeína entra por mis oídos, hace varias noches que sueño no dormir. Varias noches enojándome con mis amigos. Yéndome de los Carrefour y las bibliotecas, pensando escapar.
Veo a Nemo hundiéndose, sus alitas mutiladas no pueden hacer nada, y me mira con sus ojos enormes.
Ojos enormes, le grito en el agua, de pez sin corazón, pero el sonido no le llega.
Hay silencio, todos se quedan callados.

Nemo dale, Nemo veni, esta todo bien, veni chabon.
No me puede oír. Ya casi no lo veo en la profundidad.

No tiene oídos con café.
Ya es tarde para pedir perdón.
No soy marinero, ahora lo se sabido.

La vida es una eyaculacion, escribo y salgo a la superficie a respirar

La vez que corrí desnudo por los trenes y dormí en sillones de piedra
Vino casi a mi ojo y me cacheteo un poco.
Tarado, dijo y algo parecido a que deje de hacerme el gracioso, que no lo era.
Como siempre no le hice caso
La confundí por personas terribles
Que venia de parte de personas terribles.
Me hice el ignorante, pero siguió pegada a mi ojo.
Despues se fue.
Y como un adolescente empedernido, escribo con mayúsculas
QUE BUSCO SUS PIERNAS Y SUS ABRAZOS.
(Muy arrepentido,por lo menos tres veces arrepentido,de haberla
ignorado)

La suerte - Roberto Bolaño

El venia de una semana de trabajar en el campo en casa de un hijo de puta y era diciembre o enero, no lo recuerdo, pero hacia frió y al llegar a Barcelona la
nieve
comenzo a caer y él tomó el metro y llego hasta la
esquina
de la casa de una amiga y la llamó por teléfono para que bajara y viera la nieve. Una noche hermosa, sin duda, y su amiga lo invito a tomar café y luego hicieron el
amor.
y conversaron y mucho después él se quedó dormido y
soñó
que llegaba a una casa en el campo y caía la nieve detrás de la casa, detrás de las montañas y caía la nieve y el se encontraba atrapado en el valle y llamaba por
teléfono
a su amiga y la voz fría (¡fría pero amable!) le decía que de ese hoyo inmaculado no salia ni el más valiente a menos que tuviera mucha suerte.

Los perros Románticos - Roberto Bolaño - Acantilado

Una pelicula con Nicolas Cage que empieza con A. No me acuerdo.

Hay una ruta, una estación de servicio, mi amigo en el baño y yo esperándolo afuera. Pensando en una película con Nicolas Cage que empieza con A.
Llega un auto verde, con un tipo con una pipa en el bolsillo delantero de la camisa no manchada pero si arrugada, y que es azul; atras hay un chico de 8 años con unos auriculares amarillos y en el asiento del copiloto, ella. Que creo conocerla y que es muy linda y que estoy seguro de conocerla.
Nadie se mueve en el auto, no veo bocas o cuerpos moverse, pasan 48 segundos, nadie se mueve y el suspenso aumenta.
¡YA!. El saca un librito de tapa dura y empieza a leer, el chico mueve la cabeza supongo que al ritmo de la música y ella sale del auto y camina hacia mí. Es muy linda.
Tiene: alrededor de veinteynueve años; pelo castaño; pantalones ajustados; un collar; anteojos oscuros, enormes, igual uno puede verle sus ojos. Y es más alta que yo.
No tiene: cartera; chicle; escote; senos que me gusten; uñas no pintadas, pero tampoco largas. Y no viene hacia mí, sino al baño de mujeres atrás mío.
La conozco de algún lado y es muy linda.
Espero afuera en silencio. El conductor solamente lee, el chico creo que esta acostado, no lo veo.
Sale del baño y pasa por mi derecha, yo miro para la izquierda. Solo se escuchan sus pisadas y su respectivo eco, pero no lleva tacos.
Pienso por última vez que la conozco de algún lado y que es muy linda. ¿La prima de alguien?
Antes de subirse al auto me grita “Chau Juan”. Se despide moviendo la mano.
El auto verde se va por la ruta.
Mi nombre es Tomas.


Arizona Baby

De esos que duermen para no despertar, y de los que despiertan para no soñar.

Camina hacia la torre del reloj. Entre la niebla, el camina.
Parece que tiene las manos atadas a los bolsillos, no tiene sombrero. No puedo verle la mirada, solo los ojos. Solo cuando levanta la cara para asegurase que no viene nadie y entonces tampoco puedo verle los ojos, solo manchas blanchas.
Se interna en la niebla y no lo veo por un rato más.

No hay nadie.
Nadie en los edificios.
Nadie en los negocios.
Nadie en las ventanas.
Pero el camina hacia la torre del reloj.

Una bomba seria tranquilizador entre el silencio, pienso. Sigue caminando entre la niebla, no se que puede estar pensando. Solo lo veo entre la niebla, entre la niebla y hacia la torre del reloj.
¿Por que no se va corriendo? ¿ Por que no grita?

“A la una de la noche en la torre del reloj, espera ahí.” Leyó horas atras en una hoja manchada, en una hoja de carpeta numero 3. Espera ahí decía la hoja.

El hombre camina entre la niebla y quiero decirle que se vaya, que se vaya corriendo y gritando y llorando. Pero nada.

Atraviesa los Halls, los escenarios y los pasillos vacíos, se lo que hay ahí (¿lo sabe el?). La niebla se pega a las ventanas frías, esperando que el vuelva a salir.

Cruza la plaza desierta y llega a la puerta, a la puerta de la torre del reloj.
En el medio de la nada.
En el medio de la niebla.
En el medio de la noche.
Espera ahí, decía la hoja de carpeta que alguien escribio.


Me levanto de la cama, y miro por la ventana. No estoy cansado.
La niebla, através del cristal, en el piso más alto, la contemplo en silencio.
Espera ahí, decía la hoja de carpeta.
Espera ahí, decia la hoja de carpeta que escribi.
Miro la niebla desde mi ventana en el piso más alto,
en el piso más alto de la torre del reloj.

Mentira

Mentira lo que dice
Mentira lo que da
Mentira lo que hace
Mentira la mentira
Mentira la verdad
Mentira lo que cuece
Bajo la oscuridad
Mentira el amor
Mentira el sabor
Mentira la que manda
Mentira comanda
Mentira la tristeza
Cuando empieza
Mentira no se va

Mentira, Mentira
La Mentira...

Mentira no se borra
Mentira no se olvida
Mentira, la mentira
Mentira cuando llega
Mentira nunca se va
Mentira la mentira
Mentira la verdad

Todo es mentira en este mundo
Todo es mentira la verdad
todo es mentira yo me digo
Todo es mentira ¿Por qué será?

Mentira - Manu Chao - Clandestino

De chico me daba miedo que se termine el mundo y nos mueramos todos.
Por suerte mi madre me tranquilizaba mostrándome
La ciudad.
Entonces me decía, “Mira Tomasito, mira como la ciudad no se termina”.
Así aprendí de cómo hay infinitas esquinas e infinita ciudad,
nunca me iba a morir.
Pero un día descubrí la calle que sale de la ciudad, la única que tiene cuatro esquinas.
Y tengo una foto mía de repente poniéndome blanco.

Termino de leer un cuento de Bolaño y levanto
pedazos de chocolate, de la mesa.
Pedazos rotos de chocolate de huevos de pascua, de la mesa.
Pedazos rotos de huevos, de la mesa.
Pedazos rotos, de la mesa.
Pedazos rotos.
Levanto pedazos rotos.

Mis palabras, naturalmente muertas, no pueden explicar que es esto

El hijo de la casa se levanta de su trono, echo de terciopelo y piedra mojada, y se acerca a mí frente y me tira su cruz plateada, la miro venir hacia mí, y la miro atravesar mi cerebrito por lo menos hasta la mitad. Y todo sin abrir los ojos. Y todo sin moverse.

A unas pocas cuadras esta el mar, puedo irme por allá, o tal vez escapar en el tren que sale a la tarde (pero el sabe lo que pienso y lo sabe porque lo dijo hace menos de un minuto).

El se para y yo me hundo en la silla con mi vasito de agua en la mano. Habla de la gente verdaderamente azul, habla del sur, de lo que es el sur, que todo cambia cuando vas al sur. Yo digo: ¿no importa si terminas en Canada? El no me responde, serio.

La muchedumbre (¿pero que muchedumbre?) aplaude y chifla. Parecen fantasmas o gritos que vienen desde abajo de las maderas, de las madera madre. Dice que cuando se fue con el barquero tocando y soplando, le aplasto el cráneo contra el mástil y volvió a esta orilla riendo y cantando. Los únicos que siento que me acompañan, en algunos momentos, son unos tipos en el fondo, pero ellos están en otro tiempo y espacio, y todavia no se si me conocen.

Mis dientes crujen al romperse y temo por mi alma. Finalmente pregunta quien es ese jinete y se va, se va el hijo de la casa.

Nothing is original. Steal from anywhere that resonates with inspiration or fuels your imagination. Devour old films, new films, music, books, paintings, photographs, poems, dreams, random conversations, architecture, bridges, street signs, trees, clouds, bodies of water, light and shadows. Select only things to steal from that speak directly to your soul. If you do this, your work (and theft) will be authentic. Authenticity is invaluable; originality is nonexistent. And don’t bother concealing your thievery — celebrate it if you feel like it. In any case, always remember what Jean-Luc Godard said: “It’s not where you take things from — it’s where you take them to.

Jim Jarmusch, The Golden Rules of Filming